Сумеречному образу хрустального бокала
Весна…
Весна беззаботна и счастлива.
Жаль, мнимо. Но так настойчиво
Настырна, местами похотлива
И очень убедительно красива
Моя весна не в пылких страстях,
Не в кружевах и блестках.
Но личное моё ненастье
Она не вырвала, не затоптала.
А лишь глазами краше ценного опала,
Взглядом в мои очи пала
И сердце мягко воспылало
То не обжигающая страсть,
Что извергает душу, дотла опустошая.
Наопак,
Паутину ран стеклянного сосуда теплом родным отогревает,
И чуть подплавив стенки, целостность с заботой возвращает
Голоском высоким, звонким, расскажет как она,
А я, наслаждаясь её тембром, буду представлять эти уста
И честь слова, оставив
Все сомненья под ножкой моего разума холста
На нём я вспомню её очи, опалы, несомненно.
Очерчу ланиты, вежды. Откровенно
Говоря, когда её нет рядом,
Полотно льняное это, я постоянно взглядом
Заполняю.
Уверяю,
Не сыскать прекраснее искусства,
Чем рисует разум мой. Безумство?
Отнюдь не так, но в ней Эвтерпу вижу я свою.
Влюбляясь заново и снова, о своих чувствах я пою.
В полтретьего утра я посвятил тебе сиё творенье,
И, видимо, осмелился прочесть.
И если ты мой сон, моё виденье.
Пожелаю я во сне и умереть.
